Без сюжета

Без сюжета

 Ты хочешь знать, что такое безумие? Тебе бывало плохо, когда голова раскалывается как спелый арбуз на бахче? Кто ты? Зачем ты сидишь и пытаешься прочесть мои мысли, вглядываясь в череп выстрелом-взглядом? 

- Ты думаешь, это нечто новое? – собеседник ехидно перегнулся через стол.
- Нет. Не новое, - рука девушки нервно теребила не зажженную сигарету. 
- Зеркало. Это уже было. Разговор с собой, с отражением. Что-нибудь новое будет?
- Все уж было: рождение, будни, смерть. До тебя все также трахались, ели, испражнялись, писали стихи. Но для каждого – это не просто любовь, а его любовь. Нельзя узнать, не пережив это. 
- Это пошло. Ты пишешь банальности. Даже стиль ужасен. Стена, кирпичи-глазницы, - собеседник прищурился, - Море – смеялось. Это было хорошо в начале века. Да и то кошмарно.
- Очень лестно, что ты меня сравниваешь с Горьким. Но я не Горький, я другой, - девушка попыталась на себя натянуть улыбку.

Бессонница. Ноги плетутся по квартире. Цель? Нет цели. Все кажется бессмысленным, особенно через вуаль постоянного недосыпа. И не знаешь что делать. Может, налить чаю? Или кофе? Может, что-то попробовать запихнуть в себя? Руки шарятся в животе холодильника, извлекая из него эмбрионы-продукты. Холодильник обиженно урчит. 
Чашка кофе, губы пытаются сладострастно вылакать содержимое….
Бессонница. До утра – бесконечность. Телевизор уже молчит. Кассеты все давно пересмотрены. Телефон… Но кому звонить?

- Почему в рассказах нет сюжета? – собеседник схватил ее руку и сейчас насилует пальцы касаниями.
- В жизни тоже нет сюжета. Можно рассказать внешние события, но что происходит на самом деле? Ты думаешь одно, я – другое. Кто-то третий ухмыляется за кадром. Нет четких реплик. Иногда кажется, что все бессмысленно. Чтобы ты ни сказал, чтобы я ни сделала.
Ее рука лежит трупом. Его ласкает ее кожу, пытаясь вдохнуть в нее страсть. Он думает о возможном спарринге в койке, она где-то далеко.

Зачем ты пытаешься меня понять? Ты говоришь, все так банально. Я соглашаюсь. Зачем все это? Тебе нужна правда и логичность. Мне – красота игры. Игры не могут быть правдивыми. Они всегда запутаны. Игры как жизнь или игры жизнью не всегда красивы, но если стремиться придать им хотя бы налет красоты, то они приобретают состояние искусства. Осмысленная игра – философия. Философия игры – попытка придать смысл. Смысл чему?… Разве важно? Попытайся хотя бы осмыслить игру. В игре не всегда есть сюжет, если игра – жизнь. Слишком много случайных факторов, стремящихся получить статус постоянного. Даже твоя фишка меняется. Можно пытаться зафиксировать кусок игры, сделать его статичным. Но такое возможно, если этот кусок игры уже прожит и умер. Смерть придает игре завершенность.

- Все напрасно. И нереально, - ее рука пытается освободиться от его слишком назойливых ласк.
- Ты играешь собой или мной?
- Ты о чем? – ресницы удивленно моргают.
- Зачем ночь, эти разговоры, если ничего не будет?
- Если ты хочешь, пойдем. Кровать, я буду думать о своем, ты пыхтеть сверху.
- Ты цинична. Я, может быть, люблю тебя.
- Я тоже себя люблю, - она хрипло смеется.
- Рассказы без сюжета. Отношения без цели. Кто ты? Кто я тебе?
- Ты – мое отражение в кривом зеркале. Тебя нет. Я закрою глаза и ты исчезнешь.
- Да, а если ты заткнешь уши, не услышишь даже хлопка закрывающейся двери.
- Тебе нужен сюжет. Сценарий, где все роли прописаны. Вот ты произносишь свои реплики, я - свои. 
- Пошли спать, - он накрывает ее ладонь, как перекрывает все ее слова предложением перенести дискуссию в постель.
- Ты лишь галлюцинация. Хотя я больше чем уверена, что где-то на стене уже набита надпись: они жили счастливо и умерли в один день.

Ночь продолжается. За окном по-прежнему темно. От кофе язык становится черным. Открываются глаза. И ведь никого нет за столом. Никто не держит за руку. И сюжета повествования все также нет. Как нет и собеседника, разговора. И даже ночь кажется лишь декорацией.